На фоне ярких красок мира
Взял ноту “ми” волшебный хор.
Художником, я б говорил с картиной,
Но в стих сложил свой разговор.
Передний план тонов и красок
Занять должна Она. Молясь
Я на нее, не буду краток
И слов не буду повторять.
Писать ее лицо, не скрою,
Мне было трудно, и порой
Она являлась предо мною
Как воплощение. Весной
Она, как праздник чужестранный,
Где горцам – ружья и ножи,
Французам – шпаги, только странно –
А что для русских? Блиндажи?
На фоне скал темнеют тучи.
Моря залил я для нее
И ждал, когда мой солнца лучик
Блеснет, и день возьмет свое.
Вот осень. Лист теперь тяжелый
В изнеможении тихо пал.
Я завершил свою картину
И, как творец, весь в ней пропал.
И водяные копья, стрелы
Стучат по улице моей.
Ну что мне делать с королевой
Души загубленной моей?
Вновь предо мной она явилась.
Как будто что-то торопилось
Быть совершенным в ней порой,
Но стало холодно. Зимой
Творцу не будет поощренья.
Хоть он дождался бликов дня,
От чужестранцев пораженья
Иль от святых своих прощенья
Он просит, слышите меня?
Такой прекрасный и бесценный,
Великий, ясный, неземной,
Таинственный и благословенный
Твой лик в сюжете предо мной.
2000