Воздух пронизан как будто её помадой.
Вот я иду и вдыхаю от дома до дому.
Эта жизнь слишком медленна,
Чувствуется что надо
Быстроту ей дать, и я лечу как в омут -
Так бежишь как ищейка, пегий пёс полицейский,
И по лицам считаешь –
Это не она, нет, конечно,
Красится той помадой.
Мартовский дух, повеяв
Из распахнутой форточки,
Делает мир нездешним.
Но, закурив, я твой аромат заглушу надолго,
Именно тогда-то ты мне предстанешь,
А я не узнаю тебя:
В толпе мелькнёт проволочная заколка -
Полетит дальше.
1998г.