Просыпается утро – блестящей от лета росою
на ладони зелёных полей – баядеркой босою,
просыпается завтра сквозь пальцы дрожащие стрелок
на восторг соловьёв и на рыжие молнии белок,
просыпаемся мы – перемешанным шрифтом, набором
мелких буковок разных – свинцовых и скорых,
просыпаюсь сквозь сон, через веки тугой занавески
нереально последнею тихою каплею детской,
просыпается мир – на своё не своё отраженье
мелким бисером, солнечным неуловимым движеньем…