И по стеклу размазанное утро
Напомнило кусочек тоста с маслом.
Он к завтраку не обретает смысла,
Лишь остается однородной массой.
Я двадцать восемь весен воевала
С томящей ипохондрией апрельской,
Пока моя печаль не устарела,
Другой оттенок принимая резко.
И во теперь размазанное утро
Раскачивает сонные вагоны.
И, кажется мне, будет что угодно,
Но только не весенняя погода.