Он давно не расправлял крылья:
Жизнь на земле его сумасшедшую душу травит.
Все внутри покрылось тонкой пленкой пыли.
Никто об этом не знает, но он тихо умирает.
Он улыбается, словно взаправду, новому дню,
Но глаза выдают его влесенскую боль.
По ночам он вспоминает, как пил через соломинку Луну,
А потом пропускал (через многогранную душу) истины огонь.
У этого крылатого есть два пути:
Один – уйти отсюда в никуда.
Другой – своих найти,
И улететь, куда зовет Душа.