***
Ветер снуёт.
С небес моросит.
Врезать вина б,
а надёжнее - водки.
Сесть бы в такси
и лететь напролёт
в этой погодке.
Скучно!
В карманах - опять ни шиша.
А у того, у крутого, у дяди -
всё хорошо, т.е. жизнь хороша:
"Круто. В натуре. В поряде."
Весел. Уверен. И в помысле прост -
за вислогубой издёвкой
мысль затаилась, вернее вопрос:
"Где бы ещё побарахтаться с тёлкой?"
Ветер и морось.
На черепе - плешь.
Капли, как иглы, втыкаются
в темя.
Брови нахмуря, я думаю:
Где ж
то оно наше
прекрасное время?
Не было. Нету. И будет ли? - ой!
Так, в прозябанье, с мечтою о благе,
будем,
как осень стекает листвой,
течь по бумаге.
Вирши.
Трактаты.
И прочая чушь.
Тайны далёких тибетских учений...
Стелется Осень на проблески луж.
Что ей до наших мучений?
____________________________
1997.
Разное.