на Финском по прежнему ветрено
но море даст фору городу.
изломанный контур берега
уводит в другую сторону
от суетности и безличия
растоптанных линий асфальтовых,
оплавленных до неприличия,
лишь в мыслях – шершаво-базальтовых.
там люди – как спички-палочки
в пустой коробок натыканы
и сбившийся ритм считалочки
закрашен иными ритмами
там голос привычен – до коликов…
прокуренный и поношенный
как старый халат у хроников.
и сам я хроник заброшенный
с глазами, стертыми ластиком……
на Финском – сезон. открытие.
и я городским частником
толкусь у воды по наитию
и я, одуревший от воздуха,
мешая ногами месиво,
тихонько бреду, без роздыха,
сбившимся с курса крейсером.