Что б ни вело к рождению огня,
оно не в силах вылечить ожоги.
Но кроя у обочины дороги
коварный нрав дареного коня,
и рада б вспомнить лучше, да навряд…
За масть и стать, за простоту аллюра –
год жизни слишком мелкая купюра,
ушибы отболят до сентября.
Пускай ничто не может повториться,
но с полными карманами пшеницы,
я к птицам снов иду, забывшим страх;
и новых вызываю по незнанью,
когда из неумелых заклинаний,
когда из танца пламени костра.