Исписалось перо молодого поэта.
Он не верит, что муза его посетит.
Он твердит, что до дна его кладезь исчерпан
Мыслей, образов, чувств, вдохновенья и рифм.
Он лежит пустотой пожираем как губкой.
Он без радости смотрит на то, что создал.
Не считает шедеврами больше, а шуткой
То, чем раньше себя он и мир восхищал.
И одно в настроенье все ж есть в позитиве:
Он как будто отброшен в начало пути.
Там он чувствует, что на писательской ниве
Есть еще кое-что, что он не завершил.
Зависть к другим раздирает поэта.
Кажется, их только правильным путь.
Он ненавидит себя лишь за это:
Как же он мог не туда завернуть?!
Гений, однако, не гаснет, поверьте!
С возрастом вкус обретает вино.
В нигилистическом этом отрезке
Снова прозреет поэта перо.
И повернет неожиданной гранью.
И заблестит гений новой строкой -
Переживет, ведь в крови привыканье,
О наш хронический русский застой!