В какой-то маленькой стране,
В пуховый шарф укутанной,
При несгорающей свече
Ведёт войну с минутами
Отчаянный поэт...
Он борется за радости, за чистые мечты,
Не знает он усталости, болезней и хандры.
Он шьёт стихотворения из выброшенных слов,
Чтоб мир от погрустнения,
От зла и от старения,
От серого течения
Спасти... Без дураков!
Вы, верно, не поверите
Моим простым стихам,
С учебниками сверите
И изорвёте в хлам,
Но он улыбкой искренней,
Вернее, чем мечом,
Сражается за истину,
За чью-то душу чистую,
За парк, шуршащий листьями,
За корабли у пристани
И за глаза искристые...
Нет, он обязан выстоять!
Нет речи о другом!
И пусть для вас он маленький,
Наивный дуралей,
Смешной чудак, не выросший
Из возраста детей -
В стране, меж звёзд затерянной,
За письменным столом,
Недели за неделями
Он поит мир добром...