Снега, снега, Сибирь стоит в сугробах
Чеканкой елей в белых кружевах.
Застыла жизнь в берёзовых утробах
И льдинки намерзают на словах.
В белесом небе солнце тенью бледной
Спешит укрыться в западных краях.
Там, говоря, тепло, живут не бедно
На наших, с кровью проданных, нефтях.
Но слышу – вещий голос шепчет в сердце –
«Не торопись завидовать, малыш!
Нам выйдет чтить развалины флоренций
И вечно помнить, где стоял Париж».
***