плавно крадётся по времени липкой ленте,
любит стихи - натощак, а любовь - на ужин,
знать не желает того, кто за всё в ответе,
верит всему, что проходит под грифом «хуже»,
плавится день за днём под горячим солнцем,
тает в ночи, заменяя шагами вдохи -
и угасает лишившимся цели Горцем,
сжав за зубами ненужное, злое «похрен»…
пьяная вечность ползёт по пустому взгляду:
видеть богов - невеликая в жизни тайна.
надо бы встать - и работать пойти Пилатом,
с нежной улыбкой даруя святые раны,
или - самой на крест, как Его блуднице:
ножки пошире, чтоб жарче жалела стража…
или - ладонь проткнуть заржавелой спицей,
силясь понять любовь, от которой страшно…
если бы только жизнь не была конечной,
если б мечта была, как запрос в приёмной -
строго по форме и с описью каждой вещи -
было бы проще и светлой душе, и тёмной…
времени липкой лентой запястья крутит
серая и бесконечно пустая вечность.
девочка любит - и чьи-то большие руки
снова кладёт, как надежду, себе на плечи…