Не знаю...Может, мы бежим от жизни...
А, может, от шальных свистящих пуль...
Летим по встречной, просто бросив руль.
Без совести, без страха, укоризны.
И, может быть, что мы умрем в бою,
Но это не враги, любимый, веришь?
А смерть и нас давненько ждет у двери.
Но я еще жива. Еще стою.
Нам будет суд, за то, что мы - другим.
За кровь, за боль...За все тогда воздастся.
Мое "любимый" выстрелом раздастся,
Твое "прости" расстает, словно дым.