***
В полночь сядешь за стол,
череп бросишь в ладонь,
то есть - свой, где роя'тся мыслишки,
вспомнишь грязный глагол
и подумаешь: мол,
нахрена эти вирши и книжки?
И подумаешь вдруг,
собирая свой дух:
"Всё есть бренно и всё - неповторно.
То восторг, то испуг...
Жизнь - как маятник, друг...
и под ним надо прыгать проворно."
Хоть крути, хоть верти -
мысль в башке взаперти...
и душа...то есть весь я - в костяшке?
Намечаю пути,
собираюсь скрести
о Тебе на нетленной бумажке.
Или, может быть - нет?
Там я весь, где Твой Свет
беспредельный, ласкающий, вечный?
Ты смеёшся:"Привет!
Уж известен ответ -
мир конечен, а ты - бесконечный..."
Или, может быть - да! -
нас гребут в невода,
и противиться Силе нет мо'чи...
Как сияла всегда,
так и светит Звезда
да Твои вечно грустные Очи...
__________________________
1996.
Ремесло. Стихи. Искусство.