Может, скажут, что строчки мои – примитив,
Зря мараю под рифмы листочки…
Что в поэзию нынче пришел – креатив,
Где главенствуют скобки и точки…
Что пора позабыть про бодлеровский слог,
И не модно под Анну Ахматову
Продолжать сочинять, вот такой эпилог…
(Нынче все тяготеют к Довлатову)
Ведь сегодня вселенная – сам человек…
– А Цветаева? Блок? А Есенин?
Отзвенел, ваш серебряный, скажут, мне век –
Белым пеплом по миру рассеян.
В серой пыли лежит на больших стеллажах,
В «Букинисте» за цену смешную.
Словно в храме, где свет неземной в витражах
Освещает картину земную…
Освещает серебряным светом мой путь –
Сердце глупое рифмами лечит.
И как хочется мне, в нем, порой, утонуть,
Не гадая на чет или нечет…
Но всегда возвращаюсь к реальности я,
Не хочу создавать криатив…
Мне б глотнуть «чистоты», чтоб в обозе вранья
Не искать для себя позитив.