Дует ветер. По аллеям,
Снег без устали летит.
Прижимаюсь к батарее -
В ней тепло воды шумит.
Пожинаю кризис жанра,
В замороженных «югах».
Пальцы мучают гитару,
Перс клубком лежит в ногах.
Что-то губы выдувают -
То ли песню, то ли стон.
Что-то мозги сочиняют,
Подводя под эталон.
Цели нет. И нет желаний:
Так, тоскливый вечерок,
И сознание - на грани,
Сна и вымученных строк…