Тот, который хотел бы, но вспомнить не может,
и другой, что не хочет ни помнить, ни знать,
все же знают такое, о чем и мечтать
я не смею, поэтому только смеюсь
над порядковым днем, что порядочно прожит,
что есть силы пытаясь на ту походить,
ту, которая пишет так близко, так низко
наклоняясь над насмерть замерзшим листом,
что дыханьем своим, своим шепчущим ртом
согревает его. И он медленно тает.
И слова проступают
под сдавшимся льдом.