Он был не таким как все, всегда одинокий,
Молчаливый, и казалось, такой далекий,
Всегда думал о чем-то, о чем-то мечтал,
Стихи сочинял, и явно что-то скрывал.
Те, кто прочел хоть строку, понимали его,
Он был слишком влюблен, и не легко
Было представить, что то, чего жаждал он –
Это смерть, ведь после нее был бы сон…
Так думал он, когда резал руки,
Убивая себя просто так или от скуки,
Напиваясь и выкуривая пачки сигарет,
Когда вдруг на что-то не находил ответ.
Он был не таким, как все, грязным, как снег,
Слишком больно было смотреть ему вслед.
И приходил он всегда так внезапно,
То его нет, то вот его тень появилась. И странно,
Но он так и ходил, а прошло уже столько лет,
Прошло столько ночей в ожиданье: Когда же рассвет?
Он был не таким как все, он был лучше других,
Мудрее, смелее, честнее, защищал всегда своих,
Но старался при этом не доводить до боя,
И никогда не считал себя героем.
Его даже любили и жаждали быть с только с ним…
Но он не хотел никогда становиться другим.
Его пытались менять, заставлять, умолять,
Но слишком любил он каждый день себя убивать,
Разрывать ножом кожу, смотреть в даль с высоты,
И усложнять все составляющие чужой простоты.
Он не сумел растопить в своем сердце лед…
Его случайно нашли. Он дороги лежал поперек…