На задворках души мыслей брошенный хлам,
как немые упрёки прошедшим годам.
В одеяло из снов кутаюсь с головой,
мысли прожитых лет не приносят покой.
Пересмешница ночь взором чёрным глядит,
душу сон не излечит,только боль притупит.
В переулках сознания вьётся тонкая мысль,
наша жизнь нереальна,это чей-то каприз.
Думы грудь разрывают, невозможно дышать,
сединой осыпают в мои тридцать пять.
Ночь истаит с рассветом входя в новый день,
я смотрю в отражение,там стоит чья-то тень.
В полумраке рассвета берусь за перо,
и терзаю бумагу,ведь ей всё равно.
Мысль тяжёлою буквой спадает с пера,
и капризной строкою глядит на меня.
Километры бумаги нацарапанных слов,
груз снимают с души,повисших оков.
На бумаге остался, мыслей брошенный хлам,
и с усталой улыбкой я смотрю вслед годам.
Отдыхает душа от открывшихся ран,
мысли грешной души наш огромный изъян.