***
В моей башке, как в охмелевшей роще,
мысль о себе бессонница полощет.
Слова вразброд. Хвала убойной браге.
Ползут стихи зигзагом по бумаге.
Жить - хорошо! Но жизни `узки узы.
Толпа глупа, а помыслы - кургузы.
Попробуй встань лицом перед "народом" -
"аля! - улю!" - и обзовут уродом.
Какой-то хэ стихи свои мяучит,
всё "как" да "как" - короче, какать учит.
В газете эN заточенный редактор
словцо "трактир" рифмует с wordom "трактор".
Попсовый бум! Повсюду феминистки!
Поют стихи курсанты и курсистки.
Толпа умна, и пишет, и читает.
Говна на всех доверчивых хватает...
Завис топор над ярко красной плахой.
Послать бы всех по-русски - строем
`на ***.
И пусть на нём снимают дань и мзду.
Противно - "на"?
Тогда, пардон, -
в ****у!
____________________________
1996.
Ремесло. Стихи. Искусство.