я закурил. расправил крылья ангел.
мы дышим, небо лыбится грозой
в сто тысяч красок и четыре ранки.
мой собеседник ёжится босой.
ни рукавом, ни яблочным обмылком,
ни мятой сигареткой не сотрёшь
с небритой рожи глупую ухмылку,
из папиросных нервов злую дрожь.
а небо.. ведь теперь совсем не в строчку,
что я летаю грудью на диван,
а с крыши не умею.. приторочим
простынку под лопатки, и давай
мы будем жить, как все сто тысяч красок
для ангелов небритых и для тех,
кто курит под грозой и раз за разом
куда-то собирается лететь.