На стебле хрупком, нежном и высоком,
Бутон чернявый розы бережно повис,
Стоит возвышенно, но одиноко,
Не нужен никому, упал, потух, пал ниц.
Садовник-гений, свято предан делу,
Он создал чудо-розу дивной красоты,
Но пепла цвет пред ним создал дилемму,
Оттенок тьмы развеял все его мечты.
От горя взял и подарил свободу,
Своё творение в глуши он посадил,
Надеясь, что погибнет от невзгоды,
У розы, мнения её он не спросил.
И очень больно, грустно, одиноко,
И молишь бога смерть принять от непогод,
Цветёт при солнечных лучах природа,
А ты в тени, ведь солнца свет тебя убьёт.
И ты одна такая, цвета пепла,
За ним увидеть трудно красоту души,
Завянешь там, где истинного света,
Уж нет, да и не будет сколько не ищи.