Исписала свою грусть в злые строчки,
В никому не нужные пустые фразы,
Вырывая, как сорняк - по кусочку.
Неумелый садовод… лучше б сразу…
Воскресала изнутри… По крупицам
Оставляла свою боль на задворках…
Проиграла сотню раз, даже в лицах,
В прах развеяв то, что было любовью…
Так устала быть во всем виноватой,
Душу сковывает лед, в сердце – иней.
От чего же так горчит нежность мятой,
Когда в памяти пишу твое имя…