Писал он о фатальных датах, и о цифрах он писал,
Но сам он, уже четверть века, – жертва рока,
Ведь в сорок два увидел смерти, он, оскал,
И смерть решила: «Заберу его до срока!».
Старался всё успеть он в жизни. Что же, не успел.
И я о том жалею очень сильно,
Ведь он когда-то о других поэтах пел,
Мол, седина испачкала виски не так обильно.
И смерть подкралась со спины, а он её не ждал,
Бессмысленны попытки увернуться,
Она взяла его, когда он очень крепко спал,
Не дав ему и шанса, чтоб вернуться.