Розовые, разовые, стильные врожденные очки
накрепко приклеены к ливеру глазных дыр.
верю ли, не верю ли, но правда не всегда с руки.
нервно-непроверенно замер в клюве дней – сыр!
Мир -
гирями, лирами
майнами, вирами
матом, сонетом
невыигрышным билетом
кроет
порою
грубо не по масти
в провокациях млея,
принимая эту
мрачную роль
третьесортной муки…
но мы умеем,
змеем
запускать в небо боль,
обращая ветром
в счастье
потому что на нас
каждый час
эти разовые
розовые
очки…
я посеял тоску у реки –
у реки одиночества духа,
где иллюзия грез, вопреки
всем законам, летит выше пуха
даже самой сверхлегкой строки
сверхтворца стихотворного века…
я посеял тоску у реки
и уже битый год жду побегов!
..Говорят, что с набега
все значительно проще -
все возможнее…
но душа человека –
просто грустный извозчик
осторожным восторженный,
и мешает крылатым
страх того перед порчей,
что на вынос намечено
а по сути, ребята
присмотритесь позорче:
выносить то, ведь, нечего…
но конечно я
не закончу рассказ
на такой грустной ноте…
вечное
залетело сейчас
по невидимой почте
тошнотворное
выдав
за новь!
праздной вестью
схватило за горло и
хриплым голосом
холодно
молвило:
«слушай, странник,
а как же Любовь?
ведь Она
где-то есть!
Разве это
не здорово?»