* * *
Он плачет по праздникам, в будние дни -
Он видит, что люди остались одни.
И Бога забыли они, и науку,
А знают лишь боль и сердечную муку.
Он был подле тех, кого было двенадцать,
Но в тени их славы он должен скрываться.
Все карты давно он швырнул бы на стол,
Но, козырь не спрятав, он пашет, как вол.
Бесплодную землю ногой разрывая,
Другой колыбельку вселенной качая,
Рукой оголённой кладёт он на плаху
Судьбы своей нить, перепутав со страху.
Но нить топором даже ту не возьмёшь.
Апостола руку в ладонях зажмёшь
И будешь ты грязь с той руки отмывать,
Что смертью пытался апостол убрать.
Хоть в книге о вере он не упомянут
И люди о нём даже думать не станут,
Пусть знает он цену своим подаяниям,
Всем начинаниям и злодеяниям.
Небо не приняло в Рай чертовщенника,
В Ад не берут благочестных священников.
И что ему делать? Докуда идти?
На этот вопрос нам ответ не найти.
Вот и делай добро после этого людям,
Живи в междумирье и думай, что будет;
Пока лишь двенадцать на небе живут,
Последнего даже и в Ад не возьмут.