Я видел сон… не все в нем было сном.
– Байрон.
За замороженным стеклом стекает снег
серебряной звенящею водицей
и каплет в чернь опущенных ресниц.
Не помню сна… Но грусть, наверно, снится,
свинцом налита непроглядность век –
листаю сна продрогшие страницы,
и замерзает каждый новый лист.
Слеза, как мошка в янтаре зеленом
застыла в отражении зрачка,
где по соседству мебель, стены, лица…
Тоска впивается окостеневшей спицей
в межреберную спутанность клубка
обид накрученных на суету сует –
Банальное – «Не подставляйте ручки»!
Упала оземь с белоснежной тучки,
нарвавшись на костяшки кулачка
такого нежного в своей наивной сути.
Царевною тотчас не обернулась, нет.
/скорее ведьмой./И закат топленый
скользнул за рукава ночных излучин.
Щекой горячей в облако волос
нырнула сонно на крыле подушки,
а горе-то не стоит и полушки –
на подвесных цепях качнулся мост.