Ты живёшь как все в этом мире реальном,
Ты думаешь о своём; так банально...
Ты проснулась с утра, на работу идёшь,
Но к вечеру ты, как всегда, устаёшь.
Но вот однажды в свой выходной
Ты идёшь на праздник к сестре родной;
Ты веселишься, смеёшься и шутишь,
Но пьяной ты вряд ли сегодня будешь.
И вот уже заполночь, темнота...
Ты возвращаешься домой, одна.
Ты слышишь какой-то шорох сзади,
Ты медленно падаешь, в небо глядя...
Больше ты ничего не помнишь,
Лишь в бездне туманной медленно тонешь...
Проснулась ты у себя в квартире:
Стены в ней будто мишени в тире;
Ты выглянула скорей в окно,
Но на улице очень уже темно.
Ты чувствуешь дикий голод,
Идёшь на улицу, не замечаешь холод.
Ты видишь женщину в темноте,
Находишь нож, подаренный тебе,
И вот ты уже бежишь,
Сейчас ты нож в неё вонзишь,
Ты думаешь: "Что я делаю?"
Но в твоих руках уже жертва первая:
Она не кричала, не убегала,
А только лишь на землю опала.
Ты больше не чувствуешь голода,
Но теперь тебе очень холодно...
Ты идёшь домой, укутываешься в одеяло,
Но прежде одежду свою поменяла.
Назавтра ты снова проснулась поздно,
И всё повторяется вновь: беспамятно и грозно...
Но вот однажды, как обычно ночью,
Ты зашла в переулок, как в любой прочий,
Ты идёшь в темноте, тебя жажда гложет,
И избавить от неё тебя никто не может...
У стены лежит чьё-то девичье тело,
Твоё сердце вдруг отчего-то запело.
Ты подходишь и смотришь в лицо её...
И ты ужасаешься - тело твоё...
Ты погружаешься в темноту,
Стремительно падаешь в пустоту...
И снова... И снова ты всё забываешь,
А назавтра сначала опять начинаешь...