Кругом они, я вроде бы иду,
Я пробираюсь через светофоры.
Себя я сам с ума уснув сведу.
Проснусь - расхлопну дымовые шторы.
И что ж - влачиться в пыльной мерзлоте
Улиткой к счастью там, на Эвересте?
Нет в нашем мозге правильных затей.
Стань у плиты, ляг на диван, на месте...
На месте взлет - про вертикаль мечты,
про буйство красок, про дурное сердце.
про колья черных, черные мосты.
Удары пульса, чтобы в гигагерцах.
Молитвы папы, исповедь отцов.
Цветы в гробу цветут, ломая крышку.
Я прохожу, гоним от всех портов,
Над обреченностью не веря трясу стрижкой.
И плачу, проклиная свою жизнь,
Свеча горит, но знают все, погаснет...
Прийти не можешь, так хотя б - приснись,
Что для меня теперь еще опасней…