Он был художник и хотел всё рисовать, как есть.
Его товарищи кричали: «Что за тупая спесь!
Как все ты должен рисовать пейзажи и портрет…»
А он им гордо отвечал: «Нет, нет, ещё раз нет!»
Его собратья мастера рисуют на толпу
И поклоняются деньгам, не краскам и холсту.
Что толку в творчестве, когда не признают твой труд,
И не художником тебя, а маляром зовут.
Как для таланта нет стандартов, так рамок нет для красоты
И для кого-то розы музы, а для кого-то лишь цветы.
И наш герой Творцу подобен, в искусстве новый век открыл
И над толпой мазил ничтожных сияя, воспарил.
Однако славы ореол отбрасывает тень,
Под вдохновения звездой идёт за ночью день.
Рисует он, неутомим, в стремленье передать
Свои мечты и жизни смысл, величие познать.
И постепенно его кисть пред мненьем большинства
Склонялась, как на эшафот, казнимого глава.
Он вскоре стал большой знаток и выставлял Салон,
Но смысл искусства потерял, увы, навеки он.
Его пример, как грустный дождь – поплачет и пройдёт,
Но может для кого-то он пыл творчества спасёт.
Коль ты творишь, останься, глух к велениям толпы
И лишь тогда создашь искру, не горсточку золы.