На рисовой циновке цвета вишни,
под звуки лютни, тени журавлей
касаясь колокольчиков, чуть слышно
рисуют, дали призрачных морей.
Там оставляя соль в уснувших скалах
как лошадь, тихо фыркая во сне
вновь трется о борта волна устало
готовясь к утомительной зиме.
Ну, а пока, циновка цвета вишни,
хранит души рассветное тепло,
не чувствует себя хозяйка лишней
и журавли, туманов - молоко
приносят с отдаленных побережий,
где волны, тихо трутся о борта
и ветер, запах вишни белоснежной,
вдыхает с пограничного поста.
©Джонни
Нине Максимовой
на http://www.stihi.ru/2005/10/13-445