Мы стоим на склоне времен,
И все, что создано прежде,
Покрылось пылью забвенья,
А нового нет ничего
На земле под седеющим небом.
Наша жизнь - полуденный сон;
Бродяги в чужой одежде,
Сто лет гонялись за тенью…
Никто не узнает всего;
Нет сил, чтоб выйти за хлебом…
Этот мир казался нам вечным,
Незыблемым и бесконечным;
Старичка случайно толкнули, -
Он закачался и сел
На лавочке у магазина.
В суете зажигают свечи,
С девяти до пяти убивают и лечат,
Штампуют газеты, деньги и пули
Из поломанных тел,
Измеряют дороги бензином.
Мы забыли своих отцов – так и нас забудут,
Будут новые войны и новые песни будут;
Можно стать бандитом, а можно - поэтом,
Только нет человеку пользы ни в том, ни в этом…
И есть время латать старый дом,
Есть время покупать мебель;
Всякой вещи, всякому делу
Положены сроки и масть,
Словно карты, тасуются звезды.
Ты склоняешься над столом,
Как серпом подрезанный стебель...
Все идет к своему пределу,
Но кто захочет упасть,
Поднимаясь в утренний воздух?
Ты устанешь от грязных слов, от злобы и склоки,
Ты прождешь всю ночь, но звезда не взойдет на востоке.
Не дано человеку быть пушистым и белым,
Лишь дано в последний свой день заниматься привычным делом.
Не насытится болью душа, и работой – руки,
Не насытятся небом глаза, а травы – дождем…
Где-то волны скалы крушат, и в предсмертной муке
В землю падают зерна, лоза истекает вином…
Мы уснем на склоне времен,
И мир, словно маленький мальчик,
Прутиком тихо рисует
На пыльной земле
Возле нашего изголовья.
Стихнет эхо наших имен
Под смычком сумасшедшей скрипачки,
А ветер все дует и дует,
И летят одуванчики лет
Над рекой, что вернулась к верховьям.
23.01.98 - 25.08.2003