* * *
Я вспомнил про юг на ветру площадей,
с прощальной листвою в грязи придорожной.
Я вспомнил про юг, но не стало теплей,
а только печальней, а только тревожней.
Тревожно за всё, что не стало судьбой,
хотя подходило и рядом дышало,
в песок превращаясь, в молочный прибой,
в зенитного солнца пчелиное жало.
Как будто бы раем я был соблазнён
и горько обманут, сиротски покинут,
и на руки взял меня мокрый сезон,
и в плащ завернул, и прижался щетиной
колючей, осенней. Сказал мне: «Забудь
про рай. Это сон, это прихоти мозга».
И дышит привычною сыростью грудь,
прощальной листвою и ветром промозглым.
Кончается год. Выходи да итожь!
Дрожит нищета, вся в лохмотья одета.
И держит ноябрь, как старушечий грош,
последние краски прошедшего лета.