Старое пианино напоминает утру вчера,
Ещё не законченное. Но чем позже – тем холодней,
Поскольку суть вещей – в качестве, в свойстве цвета и звука, игра
Света на них отражается кучей разных теней,
Как твоё послезавтра. Ведь и мир – не больше чем гость
У тебя в кабаке. Да дворник, как веточный хруст,
Тоже гость. И сложи его с миром вдвоём
Всё равно не получишь ни ветки, ни цельный куст.
Равноденствие – вещь не взятая так, с потолка
И сплеча палача. Как зеркальное отраженье,
Оно повторяет скрипичный звук кабака,
И цвет табака. Но твоё и моё повторенье
Разбивается в прах. Потому что, любовь – это мир,
Кровожаднее даже, чем мир без любви, без потери.
И любовь, даже если она на двоих
Всё равно тяжелей, как песочный мир и как время.
Колокольни вдали. Распускается тоже мак,
Возвещая покой. Но, послушай, ужели не поезд,
Уносящий тебя в никуда, твой единственно верный шаг?
Неужели трава под тобой не мягка, или твой старый пояс
Тебе вдруг не идёт? Так приходит и ночь, в батарее
Сверчковых поэм и симфоний я сам один, как река
Но чуть выше меня не подлетает, но реет
Как Провиденье чужая чья-то рука.