Людмиле Шестопаловой
Мы помним Пушкина хотя б
За то, что Болдино принес он.
Теперь у всех есть свой октябрь,
Своя есть Болдинская осень.
И не весной, а в октябре,
Пусть этот миг давно просрочен,
Решаюсь посвятить тебе
Стихов невыдуманных строчки.
Удел поэтов – быть в долгу,
Хоть и ни в чем, но виноватым.
Я не дарю. Я раздаю
Все, чем душа и плоть богаты.
Мой друг, негласная жена
Моих осенних снегопадов,
Поверь, что эта тишина
И первый снег ночного сада
Давно твои. Здесь до поры
Все стало тускло, неприветно.
Но яблок красные шары
Еще горят на тонких ветках!
На запрещенный этот свет
Слетелись бабочки, оживши.
Ах, полно врать! Ведь это снег
На плечи яблоням ложится.
А яблок падающих стук,
Как эхо отжитого лета.
Потяжелевшую листву
Уже не приподнимет ветром.
Последний лист приник к стеклу,
Как любопытный человечек.
Смотри... Я печку растоплю.
Прощальным будет этот вечер.
Мерцание лица и рук
Над догорающим поленом.
Октябрь – безжалостный хирург,
Сжигает все, что отболело.
Он каждый раз за шагом шаг,
В плену у веры и надежды,
Дает нам очищенья шанс,
Чтоб в новые войти одежды.
На белоснежных простынях
Он нас в грядущее уносит.
…Но буду долго в зимних снах
Я видеть Болдинскую осень.