Мы вокруг идем за цветком, виноградным листком,
и плодом. Они слов не зная, говорят лишь годами.
Взрастает очевидность из темноты разными цветами
но, может быть, является она с легким отблеском
ревности мертвых, что землю изнутри подпирают.
А знаем ли мы об этой части в том, что растет?
С давних пор порода такова: глина собой венчает
костную сердцевину и то, что насквозь взойдет.
Теперь лишь спросим себя: легко ли это для них?
Или с напором рождается плод тяжелых усилий
безвольных рабов наружу к нам, вершителям их?
А если все решают те, спящие глубоко, у корней,
и нам лишь как дар отдают из кладовой своей
это - середину между поцелуем и мощью немой?