Снег превратился в кровь сегодня,
И залил краской города.
Так объявил своё застолье
Старик по кличке Сатана.
Он не стоглавый ангел ада.
Не падал с колдовских небес.
И не кривая пентаграмма
Его смиренный, яркий след.
Он старец с бородой до пола,
И за спиною два крыла.
И как поганки у забора
Торчат из лба его рога.
Он выпьет чашу за пришедших,
За белый свет, за гроб – где тьма.
Накормит двух святых, зашедших
На звон и лязг его стола.
Потом расскажет про былое,
Как рвал пустые небеса.
И как неведомо-людское,
Проело все его сердца.
Поправит нимб рукой смущённо,
Заслышав в песнях похвалу.
И пригласит на вальс бесшумный
Всю чёрно-белую молву.
А ночью, как задует свечи,
Проронит слёзы как горох.
Он тихий сон, он серый вечер.
Он неизвестный падший бог.