Без мечты жить, конечно, проще –
Было б сало, была б горилка……
И разрезан бомбардировщик,
Словно брёвна на лесопилке.
Был отцами надёжно скроен
Он когда-то в стране могучей,
И носил на себе героев,
Птицей белой пронзая тучи.
И мечтали в стране той дети
Не о шмотках и бабках лёгких,
А мечтали они о свете
Зорь прохладных и звёзд далёких.
Всё прошло. Нет страны единой.
Скоро память о ней растает.
Да, сытнее теперь едим мы,
Но совсем почти не мечтаем.
И, листая потом от скуки
Пожелтевших газет страницы,
Удивятся, должно быть, внуки:
«Значит, были стальные птицы?»
Спросят внуки: «То быль иль небыль?
Где ж они – почему не стало?……»
Не гулять нам уже по небу –
Променяли его на сало!