Богатыми поэты не бывают.
Коль Божий дар затерян в суете,
Себе сердца тоскою разбивая,
Поэты умирают в нищете.
Трамвайный нищий тоже был поэтом.
Как говорят, что видел – то писал.
О красоте, о жизни, о рассветах.
Так мир поэт по- своему спасал.
В красивой песне сонные трамваи
По утреннему городу плывут.
А песню ту, гортани раздирая,
В трамваях дети нищие поют
Такое даже не могло присниться!
Крушим деревья, памятники. Но…
И с этими трамваями проститься
Нам в скором будущем, наверно, суждено.
Всегда наивны, словно пилигримы,
Всегда в смирении мы жаждем новых пут.
Что эти рельсы? Не уберегли мы
Иной, священный, не трамвайный путь.
О, мудрены истории спирали!
И обрывая памяти струну,
Забудем мы, что сами потеряли
Огромную могучую страну.
Распались судьбы, земли и народы.
Кто и какому молится кресту?
На виллы мчась, богатые уроды
Увозят в «мерседесах» красоту.
Когда-нибудь печальные потомки
Еще опомнятся. В груди еще кольнет.
Ну, а пока былой страны обломки,
Давя друг друга, воронье клюет.
Богатство на крови! Хоть околейте -
У сытой власти приговор жесток:
Перед толпою, павшей на колени,
Вершит Свобода злое торжество.
У лживой власти – лживы обещанья.
Когда мы это все-таки поймем?
Иль так умом и сердцем обнищали,
Что гимн своим обидчикам поем?!
Когда ж мы мир, тот новый мир, достроим,
Который разрушали столько раз…
Мы своего правительства достойны,
Как, впрочем, и оно достойно нас.
Себе дорогу сами выбираем.
Пенять нам нечего на нищенский уют.
Спасибо Господу – еще идут трамваи.
Спасибо людям – что-то подают.