Река, туманом серебристым,
Прикрылась в сонной тишине.
В ее течении не быстром
Мерцает солнце в глубине.
А воздух вязок, не прозрачен,
Окутал ивы пеленой,
Наряд их жалок и невзрачен
С пожухлой, скрученной листвой.
К воде свисают руки-плети,
В предчувствие вечерней тьмы
Их бережно колышет ветер
Шепча: Не долго до зимы...
Ноябрь нынче льстит природе-
Наредкость тих и молчалив.
Лишь птицы в унисон погоде
Выводят тихо свой мотив.