Ей

 
 Она поет, выливая желчь,
 она фригидна, но взгляд, как меч.
 Она всегда впереди толпы
 безумных Магдалин.
 Она гарцует на буланом коне,
 она пуста внутри и тянет извне,
 она всегда будет такой, как есть,
 до самых седин.

 Для нее ее жизнь слишком мала
 и потому она вдребезги бьет зеркала,
 а потом крошит амальгаму
 послушным птицам.
 Она капает ртутью на белый снег
 и за долго до смерти готовит побег
 из слишком белой и слишком
 нежной темницы.

 Она любит всех, но всегда одна,
 она никогда не пила до дна
 и она никогда не уснет
 при полной луне.
 Ее сердце стучит громче воды,
 она даже на коленях выше травы
 и она, как никто, уверена
 в завтрашнем дне.

 Она смотрит на мир сквозь граненный стакан,
 она думает, что город - большой капкан
 и потому рисует водой
 на прозрачном стекле.