Тёплая, светлая, долгая осень
нас баловАла в этом году...
Я вспоминаю позднюю просинь,
робко ступая по тонкому льду.
Вот он - наш клён, наш товарищ ветвистый -
спит летаргическим сном, а тогда
что-то шептал нам сквозь занавес мглистый,
и отраженьем играла вода.
В воздухе, дышащем терпкой листвою,
гулкою нотой плыла тишина...
Ах, провалиться б в сугроб с головою -
нет здесь тебя! И... моя в том вина...
Дней золотистых щемящую негу
не отыскать теперь в зимнем лесу...
Тёплый ноябрь по январскому снегу,
словно свечу сквозь метели, несу.