В чистом поле стрекозином
И в болоте топком прячась,
Спят туманы по низинам,
Кувыркаясь и ребячась.
И, скрываясь по оврагам,
Над обрывом зависая,
В безвоздушных передрягах
Мотылёк кружит, играя.
Словно музыка, порхает
В белом облаке столетья,
И пыльцою расцветают
Чудо-крылышки - соцветья.
В чистом поле вольный ветер
Разливает запах мяты,
И букашки в каждом цвете
Жуткой радостью объяты.