О легкость, с которой ты любишь меня,
Ей крыльев не надо, ей чуда не надо,
Сквозь окна, сквозь стены проходит звеня
Эоловой арфой из летнего сада.
О нежность, с которой ты любишь меня,
Причин ей не надо, ответов не надо,
С прозрением моря, с неведеньем дня
И с легким ознобом сравню листопада.
О горе, с которым ты любишь меня,
До боли, до раны, до дна и распада.
Знамением крестным твой лоб осеня,
Тебя уберечь я хочу от разлада.
Но в горе ты ищешь и рифму, и слог,
А легкость и нежность даруешь безбожно,
Как-будто любовь это только пролог
К тому, что еще на земле невозможно.