Лист пятипалый
похож на мою ладонь
линией жизни –
такой же обманчиво-краткой.
Палой листвою
хрустит ясноглазый огонь,
пламя как взгляд
из-под пепла бросая украдкой.
Жаром дышит в лицо,
и куртка уже нараспашку…
Зябкая морось
тихо шипит на углях.
Брызгают искры.
С ветром играют в пятнашки.
Вертятся. Падают. Гаснут
в змеях-сплетеньях-корнях
лысых деревьев,
чьи кости от сырости ломит,
душные почки
никак не взорвутся листвой…
Ветру навстречу
строптиво топорщатся кроны,
низко склоняясь
над дымным ноябрьским костром.
…Пива холодный глоток.
От угля прикурить сигарету.
Пялиться в пламя,
прикрывшись завесой ресниц.
Реже… всё реже
всполохи огненных птиц.
Ниже… всё ниже
свинцовая прорезь рассвета…