О чём писать?
О том, что свет
свихнулся,
и надежды нет,
и веры нет,
и что разврат
расцвёл,
и что на брата брат
пошёл,
и стоит нам в античность
оглянуться?
Тактично заявить о том,
что хлеб жуют
чужим трудом,
грешат,
не каявшись потом,
воруют
жизни у других,
кто их слабей,
кто ниже них,
кто не богат
и не смышлён
в делах мирских,
и только в этом
виноват?
Сказать о тех,
кто в власть
влюблён,
своим величьем опьянён
и правит бал
на дне гнилом,
свой разум завязав узлом,
забыв про смех,
но шире всех
растягивает пасть
в оскал?
Писать о людях,
что спешат
своей убогой долей всласть
напиться,
а потом упасть,
и встать, и снова горевать,
(что их не будет,
их забудут,
одних убьют,
других прибудет),
а после гимны распевать?
А, может, с ними сокрушаться,
что некуда теперь податься
страдающей душе поэта,
что мир жесток,
и новый день
заставит сдаться,
канув в лета?
Что золотой уж век истёк,
циничен стал усталый бог,
и хаоса нависла тень,
и вечный
Страх
бесчеловечный
развеет прах
трагедий личных?
Что раньше – времена не те,
и разум ожидает крах,
что тонем мы
в домах
публичных,
а раньше – пели о весне,
и умилялись красоте,
и говорили лишь в стихах,
но вот теперь
так обмельчали,
что о проблемах
вовсе замолчали?
И что закрыта
ныне дверь –
к мечте,
к весне,
к любви,
к огню, –
дороги нет?
Что наша сытость – на крови,
что думаем лишь о себе,
что сгнили мы,
и сотни лет
растим пороки
и не видим сны,
что нас заботят лишь чины?
Что мы доверились судьбе,
не выучив
её уроки?
И, вымучив
последний вздох
из этих строк,
опять
кричать,
что нам не жить,
а надо бы весь мир любить
и ЭГО навсегда забыть?
Тому не быть!
За тысячи
прошедших вех
не выгнали
порок из всех,
противится
сам человек.
А чем скулить,
давайте за собой следить.
31.01.06г