Этот мир изменчив так же
как фигура облаков, и тает
все завершенное уже,
в древность ниспадает.
Над переменой и чередой,
выше, в дали простора,
пред- голос длят еще твой
в созвучие Бог и лира.
Нет, горе не познать,
любовь не сосчитать,
смерть, до поры, не узнать,
свой лик она не обнажает.
Лишь песня, родина избытка,
торжествует и исцеляет.