Это вроде- мы снова в пехоте
Это вроде -мы снова в штыки.
Это душу отводят в охоте
Уцелевшие фронтовики.
В.С. Высоцкий
Мы в век двадцать первый всё так же вольны, и пьяны
Водой родниковой и запахом свежей травы
Тоска из-под кожи ползёт, а войны
Никак не дождаться, а здесь-смерть на Вы.
И мирные раны разбудят лишь тающий стыд
Работе другой и наградой не быть, и не стать,
За ратный почин ты всегда будешь бит.
Но будешь! А здесь и не в лад умирать.
И порвано время на части, и заткано поверх
Окопным хирургом забывшим про жалость и сон
И мы очищаем неровные ногти от крови
И жажда стрелять переходит на чёрных ворон.
Усталость загнатой, потёртой души - это миф
Дай волю, и воля покажется сном
Она над полями летает, кружит словно гриф
Живое живым оставляя и всё - на потом!
И Время болеет, саднит, и страдает изжогой
Зашитая в брюхо окопная падаль смердит
Тоска из-под кожи ползёт и тревогой
Сквозь белые рёбра на новое время глядит.
Я конечно потом захочу чтоб со мной хорошо
Было всем: и любимой, и близким и тем, и другим
Чтоб дышать, не таить, не краить, и без шила мешок
Но оружия ствол мной всё так же любим.
Мной любим этот жаркий огонь, что сжигает глазницы,
Эта бурая кровь, что сочиться, вскипает из пор.
И на мирную, белую жизнь мы всегда будем злиться
Потому что она очень редко стреляет в упор.