Он играет, как бог.
Он ломает, смеясь.
И - чудак! - он не верит
Ни снам, ни врагам.
Для него чья-то боль
Превращается в страсть
И несётся, стремясь,
По гитарным ладам.
Для него суета,
Для него непокой.
Для него все дороги
Промёрзшей земли.
Если встретишь его
В толчее городской,
То узнаешь в неверной
Сумятице лиц:
Масса острых углов,
Что-то в тёмных глазах.
Притяженье и мрачность
Развёрстой души.
Он кусочки себя
Оставляет в словах -
Их услышавшим больше
Спокойно не жить.
Его поступь легка,
Его взгляд - сотни тайн.
В сердце время хранится,
Как в пыльном мешке...
Но едва блекнет ночь,
Начинает светать,
Он становится домыслом
В чьей-то тоске.
...Для него суета,
Для него непокой.
Для него все дороги
Цветущей земли.
Но моргнёшь - и неверным
Бесцветным мазком
Лишь цепочка следов
Исчезает вдали.