Кому нужно мое творенье?
Иссякла мысль. Пропала речь.
Пришло проклятое прозренье,
Как в плоть шальную дикий меч.
Кому нужны все эти строки?
Ведь это личный мой дневник.
И от него ведь нет и прока.
Лишь сердца боль. Душевный крик.
Тоска проснется незаметно,
И в тот же миг уйдет на дно.
Сидеть и думать беззаветно,
Смотреть в разбитое окно.
И слышать боль тупым биеньем.
О суициде вновь мечтать.
А в этом есть свое спасенье,
Которое привыкло угасать.
Кому нужно мое творенье?
Пропала речь. Иссякла мысль.
А строки - боли воплощение.
И взгляд смотрел куда-то ввысь...